Turista

Pequenos

Odio ver como se eclipsa a beleza,
Como o deixamento, pálida de argumentos,
abre paso coa súa indolencia a fealdades e turbias mareas
que emanan do corazón de quen xamais soñaron,
quen xamais usaron a imaxinación como ferramenta útil.
Nunca vin unha mapoula dourada, pero sei da súa existencia porque puiden imaxinala.
Quizá a nosa loita sexa abrirnos paso pola tortuosa senda do despropósito
para chegar ao fin do camiño, onde nos agarde calada,
a nosa mapoula dourada.

Odio ver como se eclipsa la belleza,
Como la dejadez, pálida de argumentos,
abre paso con su indolencia a fealdades y turbias mareas
que emanan del corazón de quienes jamás soñaron,
quienes jamás usaron la imaginación como herramienta útil.
Nunca vi una amapola dorada, pero sé de su existencia porque pude imaginarla.
Quizá nuestra lucha sea abrirnos paso por la tortuosa senda de la sinrazón
para llegar al fin del camino, donde nos aguarde callada,
nuestra amapola dorada.

Soños

Nacer na penumbra aceda do alba
e oír o son agudo do propio choro devolto polo eco que derraman as xelidas voces,
de contido amargo, nunca cicatrizan na alma;
e márcache para repousar xunto a augas tranquilas
envolvido por trinos afastados e zumbidos de aires vindeiros. Torturando a razón.
Pero non impide gritar, baixo o último ocaso de bronce,
a palabra xustiza...

Haber nacido en la penumbra ácida del alba
y oir el sonido agudo del propio llanto devuelto por el eco que derraman las gélidas voces,
de contenido amargo, nunca cicatrizan en el alma;
y te marca para reposar junto a aguas tranquilas
envuelto por trinos lejanos y zumbidos de aires venideros. Torturando la razón.
Pero no impide gritar, bajo el último ocaso de bronce,
la palabra justicia...

Abaixo, o berce mece os choros azuis que emanan do desexo.
Unha man emerxente da Nada
controlará as paixóns dos nados
baixo o yugo imperdoable da pobreza.
Inmensos espíritos vans, mans alagadas de fatua retórica
regalan ilusións; utopías creadas no subconsciente dos deuses
de latentes impresións e bañados de esquecemento.
María portará o seu leite polo polvoriento camiño árido de esperanzas.
E o infinito estenderase baixo os seus pés de azucre como a eterna forma luminosa.
E xamais comprenderá que,
baixo o yugo imperdoable da pobreza...
...todos aparecemos como presuntos culpables.

Abajo, la cuna mece los llantos azules que emanan del deseo.
Una mano emergente de la Nada
controlará las pasiones de los nacidos
bajo el yugo imperdonable de la pobreza.
Inmensos espíritus vanos, manos inundadas de fatua retórica
regalan ilusiones; utopías creadas en el subconsciente de los dioses
de latentes impresiones y bañados de olvido.
María portará su leche por el polvoriento camino árido de esperanzas.
Y el infinito se extenderá bajo sus pies de azúcar como la eterna forma luminosa.
Y jamás comprenderá que,
bajo el yugo imperdonable de la pobreza...
...todos aparecemos como presuntos culpables.